Báu de Espantos

Babel...

2011-10-06T20:16:00.000-07:00

Quantas palavras ditas, mal ditas...e por dizer...

Quantos passos, firmes, fragéis, incertos...

Vivemos no tropeço das palavras e na tempestade dos sentimentos...

Olhamos os rostos e vemos um vendaval de possibilidades ...

Trocas carinhosas, toques amáveis e gestos agressivos, como se tudo fizesse parte de um mesmo túnel inesgotável de vida...

enquanto isso os passos se dão e o tempo vai recompondo os trajetos e a existência, tudo vai procurando forma...às vezes segue disforme...

Babel é o que somos, tudo "miúdo, recruzado", como já disse Guimarães Rosa... a vida se compondo como passagens e ao deitar fica apenas a ardência do desejo, as marcas dos sonhos....e o anseio por seguir vivendo apesar de tudo!

Regarde...

2011-08-27T18:45:00.000-07:00

A cidade se compõe aos poucos,

Assim, sossegada,

Aos ventos,

Olhos passantes e ela se desvela

Dias... ensolarada,

Em maior parte nebulosa...

Tentam atravessá-las de passos, mas ela hesita, escapa,

Suas ruas, não são abrigos aos seus devaneios...

Os passos continuam, parar não é possível...

Acomoda o amontoado de luzes, ruídos...

Memórias, pensamentos, mundos inteiros de palavras.

Quando já não se podem dar passos ficam-se apenas os rastros deixados ou esquecidos, nas cidades, em suas formas, rostos não encontrados, passos seguidos...

Escritas de vivências, cartografias entre lembranças e esquecimentos...

As Horas...

2011-05-13T13:08:00.000-07:00

Enquanto corremos o tempo passa, as águas correm....

são tantas narrativas, são tantas horas de pessoas, tudo miúdo, recruzado, diria Riobaldo... imagens alegres, dias que nos fazem chorar, mas os passos precisam seguir por estradas que se espalham muito mais do que os passos, muito mais que o olhar.

A roda do tempo gira e é preciso escolher, transitar por lugares que nem sempre são os que se desejava andar. Lamas nos pés, lágrimas nos olhos, quando queríamos apenas vagar, sem tantas vozes, sem tantos ruídos... mas ouvindo as suavidades dos ventos e a quietude da alma....

Tem horas que carece na gente não ser nada, sair das lógicas lapidadas e criar percursos que nada legitimem, mas suavizem a vida, sem tanta pressa...ouvindo os traços do tempo e os passos das horas....

CLARICE LISPECTOR VAI A CONGRESSO DE BRUXAS EM BOGOTÁ PELO RELATO DE PLANETA

2010-03-24T10:20:00.000-07:00

Compartilho um informe com imagens de um amigo (João Antônio) e seus Arquivos incríveis; acrescento comentários:

CLARICE LISPECTOR VAI A CONGRESSO DE BRUXAS EM BOGOTÁ PELO RELATO DE PLANETA

Nesta reportagem de Ignácio L. Brandão, então jornalista e editor de Planeta, ele informa que Clarice fora a única brasileira convidada para este congresso de bruxaria. No mínimo inusitado. O relato de Loyola pouco se detém na personagem Clarice, fala de uma maneira geral do evento. Uma pena, tenho curiosidade em de saber o que ela teria dito ou falado a respeito.

Comentário:

Nesse Congresso (1975) Clarice foi indagada depois e disse que sua participação se deveu ao fato de um crítico ter dito que ela usava as palavras não como escritora mas como bruxa. O convite surgiu no ano anterior durante um congresso literário sobre narrativa, também na Colômbia, na cidade de Cáli. Clarice até então já era amplamente conhecida e admirada por seus livros. Ela teria dito à revista Veja antes de embarcar para Bogotá: "No Congresso pretendo mais ouvir do que falar. Só falarei se não puder evitar que isso aconteça, mas falarei sobre a magia do fenômeno natural, pois acho inteiramente mágico o fato de uma escura e seca semente conter em si uma planta verde e brilhante. Também pretendo ler um conto chamado ‘o ovo e a galinha’, que é mágico o ovo é puro, o ovo é branco, o ovo tem um filho". A crença de Clarice em superstições era conhecida por seus amigos, como datilografar seus textos contando sete espaços entre os parágrafos, revelando a fé no poder dos números. Ela escreveu um texto sobre a literatura e a magia, no qual diz: “não acredito em nada. Ao mesmo tempo acredito em tudo”. Mas na apresentação ela desiste da introdução, que seria um relato sobre coincidências inexplicáveis, e limitou-se a pedir que alguém lesse o conto “O ovo e a galinha”. Ela teve a impressão que ninguém entendeu o conto, mas um americano a aborda no final pedindo-lhe uma cópia encantado com o texto.

Esses relatos e os textos da conferência estão no livro: Clarice Lispector. Outros Escritos. Organização de Teresa Montero e Lícia Manzo. Rio de Janeiro: Rocco, 2005. "

Entre espelhos velados: brincando com reflexos

2009-10-05T07:01:00.000-07:00

http://www.espacoacademico.com.br/054/54silva.htm

Revista Espaço Acadêmico- N. 54 - Novembro 2005- Mensal ISSN: 1519 6186 ANO V

Entre espelhos velados:
brincando com reflexos

Uma de minhas insistentes súplicas a Deus e ao meu anjo da guarda era não sonhar com espelhos. Sei que os vigiava com inquietação. Algumas vezes, receei que começassem a divergir da realidade; outras, ver meu rosto neles desfigurado por adversidades estranhas. Soube que esse temor está, outra vez, prodigiosamente no mundo.
Jorge Luis Borges

Escrevemos para criar outros mundos, reinventando lugares e errâncias. Mas como se pode engajar toda a existência na inquietude de pôr em ordem um certo número de palavras? Pergunta-nos Maurice Blanchot (apud COSTA LIMA, 1993: 39). Talvez pelo nomadismo que possibilita nossa existência, que em sua própria etimologia invoca um sair de si. Somos pássaros migrantes, sempre em fuga diante de tudo o que nos impeça de voar. Mesmo que nossos pés precisem de um solo e, em alguns momentos nos acostumemos com os exílios, por neles encontrarmos alguma proteção, sonhamos com a aventura.

A metáfora do espelho, em Jorge Luis Borges (1899-1986), nos seus escritos sobre Os Espelhos e os Espelhos Velados, levam-nos pensar que diante de narrativas espelhadas é que vemos o mundo. Jogos de espelhos que se refletem nas palavras, que adormecem levemente sobre a superfície das coisas, no rosto de uma pessoa amada, num ideal, num desejo, enfim, na maneira de sermos e expressarmos nossa demasiada humanidade. Assim:

O cristal nos espreita. Se entre as quatro
Paredes do aposento há um espelho,
Não estou só. Há outro. Há o reflexo
Que arma na aurora um sigiloso teatro. (BORGES, 1987).

Talvez o nosso primeiro espelho velado seja o rosto amado, espelho no qual olhamos e nos confundimos com as nossas imagens e as do outro, olhar sempre à espreita, sempre em encanto e desamparo diante do que há por vir. Não há palavras que nos protejam desse primeiro reflexo, as mãos se deparam vazias, sem bagagens ou garantias, só o abismo de um jogo de sombras e projeções. Depois descobrimos que esse rosto amado é só um rastro, que ora nos derruba com seus reflexos e imagens escorregadias, e ora nossas mãos somente acariciam, mas não podem conter. E quantos rostos (im) possíveis de serem contemplados, outros que nem temos mais como olhar, quantos que se despedaçam diante do espelho, quantos pedaços cortando as mãos e vagarosamente deitados na estrada, e que com o tempo já não machucam mais os pés. Quantos que ficarão somente na lembrança... Imagens veladas, que a cada dia desvelam e revelam um traço, um sorriso, a lembrança de uma voz, uma maneira de olhar, um jeito capturado pela contemplação, mas não pelas palavras. Uma cena diante da qual nunca verdadeiramente estivemos, “lugar inabitável” de nós mesmos.

Só o que nos atinge, marcando o corpo e a alma, é que nos faz na vida amados e amantes. Um brincar incessante com esses reflexos nossos e dos outros, cenas que nos embriagam, comovem. Depararmo-nos com o mundo nesse confronto incessante e intenso, entre o preenchimento das palavras e a fuga dos sentidos, nessa oscilação de similitudes e diferenças, é que torna possível a inscrição semântica da vida. Cada ser buscando as suas tintas, cada um sentindo a dor e a alegria das palavras, essas pequenas insígnias que tentam (re) velar o que intensamente somos, nomeando rostos, que ao mesmo tempo seduzem, envolvem e assustam.
Talvez no amor encontremos esse primeiro brincar de reflexos, um não-lugar de impressões fugidias. Espaço inabitável de coisas pequenas, jogo de espelhos velados, de imagens que se refletem e se cortejam. Como diz poeticamente Rubem Alves:
Amo, sim, mas não é bem a ti que eu amo. Amo uma outra coisa misteriosa, que não conheço, mas que me parece ver aflorar no teu rosto. Eu te amo porque no teu corpo um outro objeto se revela. Teu corpo é lagoa encantada onde reflexos nadam como peixes fugidios...Como Narciso, fico diante dele... (ALVES, 1996: 17).

Espelho que desvela nossa “insustentável leveza de ser”, fluidez que num instante é leve, mas que nos fere como lâmina, experimentação, ensaísmo da leveza diante de tudo aquilo que se torna pesado em nós. (CALVINO, 1990: 16). Estar diante do espelho é como fazer uma subtração de todo peso e retirá-lo “ora às figuras humanas, ora aos corpos celestes, ora às cidades”, talvez nos lembre a literatura que revela a vida em prosa e poesia e busca, “sobretudo (...) retirar peso à estrutura da narrativa e à linguagem”.(Idem, Ibidem: 15). Instante no qual podemos animar com vida as coisas viventes, a começar por nós, “contemplar o abismo, sem ser destruído por ele. Nas palavras de Rilke: conter a morte inteira docemente, sem nos tornar amargos”. (ALVES 1996: 97).

O espelho possibilita confrontos, desconcerta, desenha rasuras no rosto, impulsiona movimentos, provoca fluidez nesse “invólucro chamado corpo”, dentro do qual não passamos de “inquilinos solitários”. (NOLL, 1999:79). Quantos espelhos de palavras, de pessoas, de lugares, de coisas que não mais nos verão? Quantos reflexos não ousamos olhar? Imagens tantas que não puderam ser sentidas profundamente pelo olhar, tantos são os espelhos pelos quais passamos pela vida, em quantos e de que maneira ficamos? Presos como em um quadro ou moventes como as paisagens?
Borges parece ter invocado em sua escrita algumas imagens para refletir seus confrontos, entre eles: a espada, o labirinto, punhais, tigres, tabuleiros de xadrez, a cegueira, os espelhos, as máscaras. Elementos cortantes, ameaçadores, brumas diante de nossas certezas, objetos diante dos quais somos surpreendidos. O labirinto que embaralha toda e qualquer ordem ou solução; espelhos e máscaras que possibilitam a pluralidade icônica do que somos. Símbolos que se revelam como confrontos com alteridades, com tantos outros que vivem dentro e fora de nós mesmos, nesse labirinto chamado tempo.

A escrita talvez seja um desses reflexos do espelho, que também somos. Na escrita capturamos com o olhar, é como esculpir um rosto sempre (in) definido e em constante fuga, que exige mais do que imaginação, mas o laborioso trabalho do olhar. Borges era um autor voltado para a escritura, o que fazia com que os seus olhos fossem como uma outra pena diante da leitura, da poesia e da escrita. Deparar-se com a cegueira foi ter que perder esses regalos que somente os olhos percebem e podem adornar. Olhar obsessivo, minucioso[1] lapidando cada palavra, dando-lhe a (in) tensidade com que foram ditas pela primeira vez!

Os espelhos velados, do qual nos fala Borges, revelam os fragmentos que assombram o fantasma do uno, da palavra clara que tudo diz. Talvez as coisas e as pessoas não sejam mais do que aquilo que são, tanto nossas palavras quanto os nossos desejos não conseguem preencher os sentidos, que vagam como a brisa que sopra nos rostos, como não marcam as coisas que nos cercam, e dormem apenas como poeira fina sobre as folhas dos livros. Quimeras que mostram que nossa linguagem e nossas representações “não têm como valor mais do que a tênue ficção daquilo que representam”. (FOUCAULT, 1999: 66). Arriscamo-nos nas palavras, na escrita e nos desejos ao sabor da aventura, brincando com reflexos, acordando todas as manhãs e nada dizendo, apenas nos deparando com nossos espelhos velados, diante dos quais arde a aurora e ao mesmo tempo se escondem as sombras do que somos ou que sonhamos poder ser.
Que haja sonhos é raro, que haja espelhos,
Que o costumeiro e gasto repertório
De cada dia ilusório
Orbe profundo que urdem os reflexos (BORGES, 1987).
Como diz Ítalo Calvino (1990:16), quando o reino humano parece condenado ao peso é preciso encontrar caminhos para trazer-lhe de novo a leveza, não fazendo disso uma fuga para o sonho ou o irracional, mas é preciso: mudar de ponto de observação, considerar o mundo sob uma outra ótica, buscar outras lógicas, outros meios de conhecimento.
Diante do silêncio de uma imagem ou mesmo de uma sombra, “sem nome e sem rosto”, é que nos deparamos com o crepúsculo do que somos, rasgos de loucura em nossos quadros comodamente dispostos de similitudes. Os espelhos estão velados por não suportarmos olhar para eles, e por sabermos que eles podem projetar vários de nós que não caberiam num nome, num lugar ou numa representação? Diz o poeta João Gilberto Noll:
Absolutamente, não sei de quando nasci, nada, mas se quiser o meu nome busque na lembrança o que de mais instável lhe ocorrer. O meu nome de hoje poderá não me reconhecer amanhã. (...) não me pergunte (sic) pois idade, estado civil, local de nascimento, filiação, pegadas do passado, nada, nome também: não (NOLL, 1989: 9).
A loucura ronda os nossos reflexos pelo fato dos espelhos terem sido velados ou por que diante deles há o risco do fragmento, dos estilhaços nossos e de tantos outros refletidos em “tantas horas de pessoas”, de lugares, “tantas coisas em tantos tempos, tudo miúdo recruzado”, como intui Rosa (2001:200)? A loucura é esse chamado a sermos mais do que o que somos, a dizer mais do que o que sempre dizemos. Os espelhos velados usurpam o nosso reflexo, numa “perseguição mágica”, numa “memória poética” que ultrapassa a imagem refletida.
A partir de Dom Quixote, de Miguel de Cervantes, obra da qual Borges foi um leitor atento, há uma profunda relação entre a poesia e a loucura, visto que o louco aparece como um “desvio constituído e mantido”, na medida em que repete incansavelmente os “sinais da semelhança”, enquanto que o poeta aparece como aquele ser que reencontra “os parentescos subterrâneos das coisas e suas similitudes dispersadas”, ou melhor:
O poeta (...) sustenta o papel alegórico; sob a linguagem dos signos e sob o jogo de suas distinções bem determinadas, põe-se à escuta de ‘outra linguagem’, aquela, sem palavras nem discurso, da semelhança. O poeta faz chegar a similitude até os signos que a dizem, o louco carrega todos signos com uma semelhança que acaba por apagá-los. Assim, na orla exterior da nossa cultura e na proximidade maior de suas divisões essenciais, estão ambos nessa situação de ‘limite’ – postura marginal e silhueta profundamente arcaica – onde suas palavras encontram incessantemente seu poder de estranheza e o recurso de sua contestação. Entre eles abriu-se o espaço de um saber onde, por uma ruptura essencial no mundo ocidental, a questão não será mais a das similitudes, mas a das identidades e das diferenças. (FOUCAULT, 1999: 68).
Ambos percorrem a linguagem propiciando o seu desmoronamento ou a sua encenação numa distância incessantemente percorrida, mas jamais recoberta. Seguem os “passos lidos”, perdem-se, encontram-se neles e brincam com os reflexos da vida diante de seus espelhos velados por semelhanças e diferenças. A metáfora do espelho permite pensarmos as metáforas que criamos de nós, se é que as inventamos ainda! Como lembra Clarice Lispector, “antes do aparecimento do espelho a pessoa não conhecia o próprio rosto senão refletido nas águas de um lago. Depois de um certo tempo cada um é responsável pela cara que tem. Vou olhar agora a minha”. (LISPECTOR, 1998:33).

Referências
ALVES, Rubem. As razões do amor. In: O Retorno E Terno (Crônicas). 8ª ed. Campinas, SP: Papirus, - Speculum, 1996, p. 17.
ARAÚJO, Murilo Gun. Memorial J.L.Borges. Disponível em: http://www.gun.com.br/borges/vida.htm. Acesso: 06 de nov. 2004.
BORGES, Jorge Luis. Os Espelhos Velados. In: O Fazedor. Rio de Janeiro: Bertrand Brasil, 1987.
CALVINO, Ítalo. A Leveza. In: Seis propostas para o próximo milênio: lições americanas. São Paulo: Companhia das Letras, 1990, p.16.
COSTA LIMA, Luiz. Limites da Voz: Kafka. Rio de Janeiro: Rocco, 1993, p. 39.
FOUCAULT, Michel. As Palavras e as Coisas: uma arqueologia das ciências humanas. 8ª.ed. São Paulo: Martins Fontes, 1999, p. 66.
LISPECTOR, Clarice. Água Viva. Rio de Janeiro: Rocco, 1998.
NOLL, João Gilberto. A Fúria do Corpo. Rio de Janeiro: Rocco, 1989, p. 9.
_________________. Canoas e Marolas. Rio de Janeiro: Objetiva, 1999, p. 79.
ROSA, Guimarães. Grande Sertão: veredas. 19.ed. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2001, p. 200.
ZINGEREVITZ, Walter. Rascunhos Mentais. Cult: Revista Brasileira de Literatura, São Paulo, n. 25, agosto de 1999, p. 64.

1] Ver sobre isso: Trechos do Depoimento de Emir Rodríguez Monegal. ZINGEREVITZ, Walter. Rascunhos Mentais. Cult: Revista Brasileira de Literatura, São Paulo, n. 25, agosto de 1999, p. 64.

Bolsa Amarela

2009-06-25T10:15:00.001-07:00

Rachel, personagem de Lygia Bojunga, um dia percebeu que tinha que encontrar um lugar para guardar as suas vontades, mas não as vontades que todo mundo pode ver e saber, para essas ela não ligava a mínima, tinha que ser para esconder dos olhos curiosos, as suas maiores vontades: a de crescer e deixar de ser criança, ter nascido garoto em vez de uma menina e a vontade de escrever. Tentou fugir, esconder-se delas, escapar dos rostos risonhos das pessoas que zombavam de suas curiosidades e de sua imaginação. Talvez, como Rachel, quantas vezes não temos que fugir de nossas vontades, entrar em conflito entre o que somos e o que esperam de nós? Esconder-nos do que somos para fugir dos olhos curiosos e dos dedos autoritários e recriminadores? Rachel procurou e encontrou um lugar para esconder suas vontades, alegrias e descobertas: a sua bolsa amarela. Mas, será que a bolsa amarela dela, serve para todo mundo? Claro que não. Cada um precisa encontrar sua própria bolsa amarela, sobretudo imaginária, para ter um lugar onde os sonhos sejam possíveis e o encantamento diante da vida, sejam válidos; Mesmo que tenhamos que ser gente grande, ter dias não tão alegres e nem muita vontade de sorrir, de sermos meninas ou meninos e que tenhamos vontade de escrever, de ser diferente, de seguir por outros caminhos. A bolsa de Rachel é o seu baú de espantos, onde ela guarda suas aventuras e conquistas de menina, onde ela guarda o brilho dos seus olhos e preserva o enigmático segredo da vida: a possibilidade de reencantar-se sempre ... ela diz:

“Comecei a pensar em tudo que eu ia esconder na bolsa amarela. Puxa vida, tava até parecendo o quintal da minha casa, com tanto esconderijo bom, que fecha, que estica, que é pequeno, que é grande. E tinha uma vantagem: a bolsa eu podia levar sempre a tiracolo, o quintal não.
Cheguei em casa e arrumei tudo que queria na bolsa amarela. Peguei os nomes que eu vinha juntando e botei no bolso sanfona. O bolso comprido eu deixei vazio, esperando uma coisa bem magra pra esconder lá dentro. No bolso bebê eu guardei um alfinete de fralda que eu tinha achado na rua, e no bolso de botão escondi uns retratos do quintal da minha casa, uns desenhos que eu tinha feito, e umas coisas que eu andava pensando. Abri um zipe escondi fundo minha vontade de crescer; fechei. Abri outro zíper; escondi mais fundo minha vontade de escrever; fechei. No outro bolso de botão espremi a vontade de ter nascido garoto (ela andava grande, foi um custo pro botão fechar).
Pronto! A arrumação tinha ficado legal. Minhas vontades tavam todas presas na bolsa amarela, ninguém mais ia ver a cara delas. ”
Bojunga, Lygia. A Bolsa Amarela. 33ª. Ed. Rio de Janeiro: Casa Lygia Bojunga, 2005. P. 28-29;30-31)

Lágrimas de Vidro

2009-06-23T07:40:00.001-07:00

O rosto brilhante parece procurar nos ruídos do silêncio o sorriso que esqueceu...
Percorre os caminhos das lembranças como se fosse possível segurar na ponta dos dedos as horas e com eles compor nascentes dias...
As lágrimas correm como se de vidro fossem os olhos e se quebrassem ao mais sutil movimento...As mãos não tocam, os gestos não vêem só resta virar as páginas no enigmático contorno das letras e da vida...

Ruas de Sensações

2008-09-02T19:36:00.000-07:00

Ruas de Sensações
“ A melhor maneira de sonhar é mediante livros.”
(Livro do Desassossego. Lisboa: Assírio & Alvim,2006).

Ao imaginar Lisboa, via ladeiras, janelas coloridas, fados e poesias....
Pensava desassossegos através das letras de um ajudante de guarda-livros até contornar os arredores d a cidade e dela fazer-me leitora deles nos textos colhidos pelas ruas, numa livraria folheando um livro de capa dura com o nome de Fernando Pessoa: Desassossegos seus? Meus?
Encontrando-a deparei-me com ruas movimentadas, tecidos em cores flanando ao ritmo do vento, os fados, as poesias e os lugares de Pessoa...

Marcas dos passos, casas habitadas, árvores que certamente cobriram não somente os caminhos por onde passou como o flanar de seus pensamentos, sentindo no rosto a proximidade do mar ...
Para ele, chamado Pessoa, persona, tantas faces, “havia poesia em tudo” talvez bastasse saber olhar... Andando pelas mesmas ruas, pelos mesmos lugares habitados imaginei sensações, os pensamentos em seus trilhos, os passos que por ali vagaram...

Melancolias das águas do Tejo e do mar, e da composição de telhados coloridos e disformes...
Sua máquina de escrever estava em uma de suas últimas casas, letras soletradas, relidas, talvez...
Imaginei o dedilhar demorado de dedos, de idéias, de desilusões de alguém que se sentia vários....conhecendo-se e recriando-se diante dos personagens que nele se abrigavam, como se fosse possível reencarnar numa só vida em vários corpos, sentimentos e delírios....acompanhar todos os movimentos da alma, como desejava Bernardo Soares o ajudante de livros...
Perdia-se, encontrava-se, caminhava como se dormisse, anestesiado de tantas experimentos dos sentidos ... Afinando-os a própria vida que nele latejava, misteriosa e ruidosa, sorrateira e tempestuosa como as ventanias que sopram as margens do Rio que se deita ao redor da Cidade para melhor vê-la. A vida sendo vista em “ si mesma, como uma grande insônia”.
Em uma de suas cartas escreveu para sua mãe, que se “ sentia torturado por uma vaga inquietação”... ao ponto de dizer que “não escrevia em português, mas a si mesmo” (p.353).
Passava pelas ruas e colhia versos, percorria os passos da poesia e com ela compunha tantos rostos, heterônimos, percorria na imaginação os lugares seus na cidade de Lisboa...
Seriam de ruas imaginadas? Como em todos os lugares, a dura realidade nelas se inscrevem, mas o poeta talvez tenha enxergado mais do que ela, tenha visto em seus ladrilhos a brisa do final de tarde, ao correr dos elétricos amarelos desenhando-se em curvas enquanto o sol se põe...
Debruçado pelas janelas fugia com o olhar e o pensar: “ personagem de dramas meus” (p. 404), fazendo paisagens com o que sentia...(p.48) numa “ autobiografia sem factos”...confessando o seu nada para dizer...em “ruas de sensações” (p.107), lendo a vida como o que fazemos dela, reconhecendo metáforas às vezes compostas por mais vida do que muita gente andando pelas ruas. Mas as viagens são os viajantes. O que vemos não é o que vemos, senão o que somos” diria. (p. 360). Ou: “ Quando durmo muitos sonhos, venho para a rua, de olhos abertos, ainda com o rastro e a segurança deles. (...) Bêbado de me sentir, vagueio e ando certo. Se são horas, recolho ao escritório como qualquer outro. Se não são horas, vou até o rio fitar o rio, como qualquer outro. Sou igual. E por detrás de isso, céu meu, constelo-me às escondidas e tenho o meu infinito” . (p.124).
A vida repleta de “Sensações sonos”...

Travessuras e Travessias

2008-06-02T05:34:00.000-07:00

Travessuras e travessias

Os dois tocaram-se com os olhos,
Eram apenas duas crianças numa manhã fria, brincando, enquanto a vida séria lá fora chamava o mundo para uma ordem, que eles desconheciam.
Dentro de si apenas existia a chama de uma quase inocência ... de seguir vivendo.
Enquanto tropeçavam na grama, corriam e arrancavam sorrisos um do outro, alguma coisa urgentemente surgia: o tempo. E com ele, vinham os anos e as marcas que desenham nos rostos traços carrancudos ou rugas de lembranças e esquecimentos. Mas, eles eram apenas duas crianças de faces rosadas e gestos leves e suaves...
Esqueciam das horas, seguravam apenas nas mãos um do outro e giravam, enquanto o parque também rodava com eles, e as flores, os pássaros, todos rodopiavam ao som da canção que somente eles escutavam, enquanto trens passavam, buzinas tocavam, pessoas chamavam...
As notas se faziam sentir, mas a melodia nem por todos era conhecida. Travessuras e travessias era o que seus passos conheciam, pisando sobre a grama ainda fria dos dias escuros do outono e das noites frias do inverno... os pés tocavam e aqueciam o inenarrável tempo, que passava e deixava vir o cheiro das flores da primavera, perfume que inundava a casa, os rios, as fotos, os quadros, que pincéis vorazes tentavam acompanhar...
O vento soprava em seus rostos, mas já não tão fortemente sobre o rio...as folhas dos livros sendo levadas, rostos do passado que não viveram...
Suas mãos seguravam os fios que teciam a narrativa do que eram... mas neles algo ignorava ou desconhecia o que se passava, apenas suas gargalhadas e sonhos saltitantes invadiam o que ainda os separava e até mesmo o tempo e a distância tinham aprendido a compreender, porque ousavam apenas serem felizes, esta era a magia da brincadeira. (20 de fevereiro 2008).

Sopros de vida...

2008-02-02T12:08:00.000-08:00

A vida só pode ser mesmo um sopro,

como intuiu Clarice Lispector, ao dar a um de seus livros esse nome....

Sopros de felicidade, de prazer, de alegrias...

Sopros de saudades, de ternura e poesias...

A vida só pode ser mesmo um sopro que aparece no rosto sorridente e mesmo naquele em que um lágrima cai ...

sopro que desliza no instante onde o verso inscreve a poesia, onde a música encontra a nota e onde a alma encontra ritmo....

A vida sopra onde quer ou seriamos nós?

esse é o nosso claro enigma, passo de notas de uma música ainda não tocada, só imaginada...

música que vamos compondo diante da vida... melodia que vai sendo ensaiada, emocionando a uns e outros ou não.

Notas que se inscrevem nas letras miúdas do cotidiano e que arrancam-nos de nossa placidez...

composição de ipês sendo levados pelo vento...

toque de viola no fim de tarde...

sanfona chorosa procurando o céu alaranjado ao partir do dia...

Reencontros de rostos e sinfonia de saudades que se afinam com o que carregamos na alma...

Eu, personagem

2008-01-26T09:39:00.000-08:00

Eu, personagem

Se eu fosse um personagem, estaria num estado letárgico, atravessando as horas, sem saber ao que elas servem, encontrando algumas coisas para preenchê-las, mas sem saber ao certo o porquê... apenas deixando-me seguir ao correr do tempo...
Carregando certa dormência diante da vida e da urgência de ser ou de pelo menos parecer ser: alguém, alguma coisa, rasurando em mim a própria idéia de que seja preciso para ter uma vida ativa, estar fazendo coisas, mesmo sem sentido só para estar em sintonia com o que quer que seja...
Se eu fosse um dos meus personagens ... estaria vagando pelas ruas em busca de um sentido, do próprio sentido da narrativa, do próprio enredo onde me segurar, como se este fosse um corrimão e eu estivesse em profunda vertigem, caindo e deixando-me cair pela caducidade do corpo, pelo envelhecimento e cansaço da alma.
Sendo um dos meus personagens, estaria tocando o vazio no escuro, estaria enfiando as mãos nos bolsos como se tivesse alguma coisa para procurar neles, estaria tentando segurar com os olhos a mirada de alguém, como se isso pudesse me salvar desse vazio que nos atropela e nos corrói por dentro.
Estando na pele de um dos meus personagens, soltos, bandoleiros, perdidos, desmemoriados ou presos na faina cotidiana, eu estaria sem memória pelas ruas, tocando os meus pensamentos como os flashes das imagens que me viessem, sem que isso me desse nenhuma garantia de memória do que quer que seja. Teria em mim, apenas os sopros gelados do vento na rua ou o calor de alguma lembrança perdida dentro de mim, sem definição de rostos ou de corpos, apenas de hologramas perdidos num quadro inexpressivo do que eu poderia ter sido.
Mas ainda que nossos rostos se encontrem no emaranhado dos espelhos, refletindo pedaços do que imaginamos ser, não somos os mesmos ... somos narrativas, linhas e versos perdidos e encontrados, na imaginação de alguém, mas a face no espelho não é a mesma e nem poderia ser... fecho a página do livro com o telefone tocando...
As páginas das realidades seguem se tocando, mas cada uma com o seu próprio enredo...

Borboleta Menina...

2007-12-23T12:29:00.000-08:00

Ela todos os dias fazia o mesmo percurso, entrava no trem e seguia no rumo descrito no bilhete, mas de alguma maneira, sua alma desejava seguir para além daquele percurso...
Da janela de seu vagão, ela ia contemplando a paisagem e desenhava em papéis da alma esse jogo de encantamentos que no fundo é o que nos permite seguir vivendo ... e nesses quase sonhos ela se imaginava indo para países distantes, se imaginava usando outras máscaras, mudando de face e sentimentos nessa brincadeira de ser só a si mesma...
Mas, o que ela gostava mesmo era de imaginar que era uma borboleta, sim, uma dessas alegres e saltitantes, que sobrevoam jardins diversos e não tem tempo nem hora para borboletear...
Imaginou tanto que um dia, de repente, uma dessas coloridas pousou na janela do trem e perguntou:
- Bom dia menina, para onde você está indo?
Ela aturdida, respondeu... que não sabia....
E a borboleta tornou a perguntar:
- Como não sabia para onde estava indo, ela não poderia acreditar nisso, ao seguir numa direção não era preciso um mínimo roteiro? ou com os humanos era diferente?
Ela como borboleta sabia que todos os dias teria que renovar suas cores, encontrar belas rosas para conversar e passear no maior número de jardins que ela pudesse....pois, era esse o ofício da sua espécie...
A menina olhava a borboleta, que se balançava toda enquanto falava...e esta continuou:
- Você não vai me dizer mesmo para onde está indo?
Perguntou a borboleta curiosa.
A menina respondeu...
- que estava indo para a escola, tinha que cumprir horários, uma agenda semanal...fazer provas, assistir aulas, submeter-se à vontades alheias e almas ranzinzas, mas que andava bem cansada... de aprender letras e números quando o que queria mesmo era poder sair para longos passeios, sobretudo nesses dias em que sua alma pedia certos encantamentos...
A borboleta então a convidou para ir à sua casa... Mas ela precisaria encolher... para poder entrar e também precisaria aprender a voar...
A menina não pensou duas vezes, não sabia como isso iria acontecer, mas aceitou de imediato. Ora, tudo o que ela queria era ter uma manhã diferente, e não ter que ficar só indo e vindo no seu trem ... Esta parecia uma boa maneira para começar...
De repente ela se viu... num jardim muito grande e bonito, parecia a casa da sua avó, cheio de rosas e de milhares de borboletas e cada uma parecia mais bonita que a outra... e alvoroçadas todas cumprimentava a ilustre visitante...
A menina Ana, deu-se conta de que era do tamanho das novas amigas... e todas queriam saber como era seu mundo... o que ela fazia... e o que tinha para contá-las....
A menina começou a lhes falar de tudo o que acontecia no percurso de sua viagem, todos os dias trem .... e as borboletas estavam encantadas com a descrição, com os detalhes que a menina dava... e esta por sua vez, começou a se dar conta do tanto de coisas que acontecia no seu caminho...enquanto ela apenas encostava a cabeça na janela e se deixava viajar....
Seu cotidiano não era tão banal quanto ela imaginava...
Ela também tinha ainda suas cores e sua beleza...
Ela, ao longe ouviu uma voz perguntando - era uma das borboletas menores -
uma borboleta menina...
- mas porque você anda sempre de trem, você não sabe voar?
Começou a explicar a pequena, como se fosse gente grande:
Aqui, no nosso mundo, nós aprendemos desde cedo... e temos que fazer isso com delicadeza para fazer nossos pousos nas pétalas das rosas e não machucá-las.... não é o mesmo para vocês?
A menina disse que não... que os humanos tinham inventado várias coisas, entre elas o trem, o avião... para fazê-los chegar mais perto das outras pessoas, realizar suas viagens.... mas não sabiam voar....
A borboleta respondeu:
- Se você quiser aprender, nós podemos ensiná-la...
Abriram caminho, para que pudessem ter espaço para alçar vôo e ao som da contagem regressiva de uma das borboletas, elas correram todas juntas pelo lindo e grandioso jardim, em várias cores e tamanhos, as borboletas e a menina...

e voaram... longe...livres...
O vento soprava forte, era quase inverno ... e aos poucos uma sensação de brisa forte no rosto,
cheiro de rosas no ar e pensamentos leves...
a menina voava...
Abriu os olhos, esboçou um sorriso, sua estação era a próxima...
Logo, chegaria ao seu destino...
O trem, ela e sua alma de borboleta...

Paris 23 de Dezembro de 2007/

Meninices...

2007-12-16T09:08:00.000-08:00

Poema do Menino Jesus

Num meio-dia de fim de Primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se de longe.
Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade.
No céu tudo era falso, tudo em desacordo
Com flores e árvores e pedras.
No céu tinha que estar sempre sério
E de vez em quando de se tornar outra vez homem
E subir para a cruz, e estar sempre a morrer
Com uma coroa toda à roda de espinhos
E os pés espetados por um prego com cabeça,
E até com um trapo à roda da cintura
Como os pretos nas ilustrações.
Nem sequer o deixavam ter pai e mãe
Como as outras crianças.
O seu pai era duas pessoas -
Um velho chamado José, que era carpinteiro,
E que não era pai dele;
E o outro pai era uma pomba estúpida,
A única pomba feia do mundo
Porque nem era do mundo nem era pomba.
E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.
Não era mulher: era uma mala
Em que ele tinha vindo do céu.
E queriam que ele, que só nascera da mãe,
E que nunca tivera pai para amar com respeito,
Pregasse a bondade e a justiça!
Um dia que Deus estava a dormir
E o Espírito Santo andava a voar,
Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.
Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.
Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou-o pregado na cruz que há no céu
E serve de modelo às outras.
Depois fugiu para o Sol
E desceu no primeiro raio que apanhou.
Hoje vive na minha aldeia comigo.
É uma criança bonita de riso e natural.
Limpa o nariz ao braço direito,
Chapinha nas poças de água,
Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.
Atira pedras aos burros,
Rouba a fruta dos pomares
E foge a chorar e a gritar dos cães.
E, porque sabe que elas não gostam
E que toda a gente acha graça,
Corre atrás das raparigas
Que vão em ranchos pelas estradas
Com as bilhas às cabeças
E levanta-lhes as saias.
A mim ensinou-me tudo.
Ensinou-me a olhar para as coisas.
Aponta-me todas as coisas que há nas flores.
Mostra-me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas.
Diz-me muito mal de Deus.
Diz que ele é um velho estúpido e doente,
Sempre a escarrar para o chão
E a dizer indecências.
A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.
E o Espírito Santo coça-se com o bico
E empoleira-se nas cadeiras e suja-as.
Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica.
Diz-me que Deus não percebe nada
Das coisas que criou -
"Se é que ele as criou, do que duvido." -
"Ele diz por exemplo, que os seres cantam a sua glória,
Mas os seres não cantam nada.
Se cantassem seriam cantores.
Os seres existem e mais nada,
E por isso se chamam seres."
E depois, cansado de dizer mal de Deus,
O Menino Jesus adormece nos meus braços
E eu levo-o ao colo para casa.
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.
Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.
Ele é o humano que é natural.
Ele é o divino que sorri e que brinca.
E por isso é que eu sei com toda a certeza
Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.
E a criança tão humana que é divina
É esta minha quotidiana vida de poeta,
E é por que ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre.
E que o meu mínimo olhar
Me enche de sensação,
E o mais pequeno som, seja do que for,
Parece falar comigo.
A Criança Nova que habita onde vivo
Dá-me uma mão a mim
E outra a tudo que existe
E assim vamos os três pelo caminho que houver,
Saltando e cantando e rindo
E gozando o nosso segredo comum
Que é saber por toda a parte
Que não há mistério no mundo
E que tudo vale a pena.
A Criança Eterna acompanha-me sempre.
A direcção do meu olhar é o seu dedo apontado.
O meu ouvido atento alegremente a todos os sons
São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.
Damo-nos tão bem um com o outro
Na companhia de tudo
Que nunca pensamos um no outro,
Mas vivemos juntos e dois
Com um acordo íntimo
Como a mão direita e a esquerda.
Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas
No degrau da porta de casa,
Graves como convém a um deus e a um poeta,
E como se cada pedra
Fosse todo o universo
E fosse por isso um grande perigo para ela
Deixá-la cair no chão.
Depois eu conto-lhe histórias das coisas só dos homens
E ele sorri porque tudo é incrível.
Ri dos reis e dos que não são reis,
E tem pena de ouvir falar das guerras,
E dos comércios, e dos navios
Que ficam fumo no ar dos altos mares.
Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade
Que uma flor tem ao florescer
E que anda com a luz do Sol
A variar os montes e os vales
E a fazer doer aos olhos dos muros caiados.
Depois ele adormece e eu deito-o.
Levo-o ao colo para dentro de casa
E deito-o, despindo-o lentamente
E como seguindo um ritual muito limpo
E todo materno até ele estar nu.
Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega-me tu ao colo
E leva-me para dentro da tua casa.
Despe o meu ser cansado e humano
E deita-me na tua cama.
E conta-me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá-me sonhos teus para eu brincar
Até que nasça qualquer dia
Que tu sabes qual é.
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
Esta é a história do meu Menino Jesus.
Por que razão que se perceba
Não há-de ser ela mais verdadeira
Que tudo quanto os filósofos pensam
E tudo quanto as religiões ensinam ?

Alberto Caeiro

Árvores e o Tempo...

2007-12-16T08:22:00.000-08:00

Olhei pela janela e diante dela... e da ausência das folhas nas árvores, notei que os pinheiros ali estão, verdes, fortes e resistentes diante da passagem do tempo... trazendo-me beleza para além do que os olhos podem ver... os pensamentos se soltam e brincam com as saudades... e como já disseram mesmo diante da dura realidade prefiro o delírio... prefiro
os sonhos...
a vertigem ...
de seguir vivendo como se não fosse a mesma... como se o tempo mesmo não existisse...
afinal, como disse Guimarães Rosa, no seu exílio no grande sertão da vida ... talvez nem a gente mesmo seja de verdade...

Est(a)ções....

2007-12-09T04:35:00.000-08:00

Entre tantas coisas por dizer já não conseguia dizer nada, parecia ser apenas um murmúrio como o do vento, enquanto gotas de chuva caiam molhando as ruas....
Existia em si algo que beirava à loucura, mas que contornava um encanto ainda com as coisas miradas, os rostos desejados....
Mas sabia não era tão forte para sustentar o peso do seu próprio rosto nas mãos, não conseguia ser somente inteira, queria o direito de também ser pedaços....
Por que teria que ter verdades, dar seguranças e ser forte? não, em si latejava os excessos de como sentia o mundo, e ele a assombrava.
Em si, construia imagens e desvelava sonhos, os versos se perdiam no emaranhado de pensamentos que soltava pela janela.
O quarto aquecido não reconfortava a alma.
Ao deitar uma infinidade de seres sobrevoavam a cama, cheiros de lugares, vôos de borboletas contemplados nos jardins por onde passara, ipês rosas que acariciavam a imaginação, "horas de tantas pessoas"... e essas imagens que concatenavam um universo disperso de si...
Se fosse traçar a sua própria autobiografia, diria que era algo entre a busca por palavras perdidas, encontradas e esquecidas, e que só sabia ser: sendo!
tudo e de certa maneira nada, de certa maneira, pois não saberia traduzí-lo.
Suas inquietações pareciam não terem o direito de serem reveladas de tão íntimas que eram.... mas o que teria a revelar? além do próprio segredo que era para si mesma.
Nada preencheria esse vazio, mas também havia em si lugar para os encantos e surpresas... mas carregava essa lacuna inabitada por palavras.
Depois que o sol havia dado lugar a essa estação até então desconhecida, via as folhas caindo uma a uma diante de si e com elas adornava o tempo, as horas, as esperas... enquanto ia se consumindo e se desfazendo em imagens... como se rostos se transfigurassem e nem mesmo soubesse se poderia ser contemplada num espelho ou num olhar...chuvas brotavam em seu rosto, e lá fora, como dentro de si, o inverno chegava.

Voilà, la terre de la baguette

2007-11-27T11:52:00.000-08:00

Quem imagina, alguém vindo fazer estágio ou etc em Paris, fica logo a delirar sobre as andanças pelas ruas românticas, as luzes piscando na torre Eiffel...
a vida boêmia dos cafés comendo croissants, tomando vinho, mal sabendo que como em todo lugar, uma coisa é estar com sua maquininha a passeio e outra é estar num lugar para morar...
Para começar, se eu tinha qualquer ilusão sobre as baguettes perdi....visto aqui a maioria das pessoas atravessam a rua com elas, debaixo do braço, dentro do metrô...
ai me dá uma agonia em pensar que só passar uma manteiguinha, fazer um café, vai fazer esquecer o percurso que ela teve para chegar até a mesa....cruzes...!
Aliás, indo no wikipédia, uma das versões que vi lá é que a baguette é do tempo das batalhas napoleônicas, era alimento para os soldados em suas longas caminhadas, por causa da sua capacidade de conservação.
Hum, agora entendi: Então, desde lá...que levavam debaixo do sovaco...!!!
Tá vendo quase tudo tem seu fundamento histórico!
Ah e muitos dos sandubas aqui são feitos com as tais baguettes, e tudo tem sempre muita manteiga...nossa, como tem! mas esse nem é o problema maior, difícil é você pedir um e o vendedor pegar o dito cujo com aquela mãozona... sem nem um guardanapo...e te entregar...
haja sensibilidade antropológica!
Mas, o problema original eu investiguei, está desde as padarias e supermercados....
Nas padarias, dão um papelzinho minúsculo para você segurá-las, e no Supermercado elas são maiores que o saquinho, assim nem que você não queira, vão tocando em tudo e todos pela rua...
para fazer valer o dito popular, eu não me arrisco a sair: cutucando parisiense com vara curta....
Mas, por falar em supermercado, neles encontro muitas curiosidades...
sabe aquelas manias de comer uma uvinha....uma coisinha aqui outra ali no supermercado?
eles também têm...
Com o papo de ecologia e etc...dia desses cheguei no supermercado que sempre compro minhas coisinhas...e putz...nada de sacolas...papo políticamente correto até entendo..., mas conversando com um amigo, notamos que um pacote de biscoito vem com tanto saco que passa até a vontade de comer... e dali relativismo....
Tem muitos velhinhos e velhinhas...fazendo suas compras sozinhos...aliás, como eles são sozinhos por esses lados...
mas aqui em Paris nem todos são corteses, como por exemplo, achei os ingleses...
e a aventureira mor aqui semana passada, entra no mercado e não podendo ver um velhinho fui me disponibilizar a ajudá-lo a tirar as compras do cestinho, podia imaginar o que viria, mas lá fui eu ... e ele foi enfático, nem olhou para mim, e soltou um:
- NON!
mas, não custa tentar!
Aliás, alguns mitos aqui se confirmam e outros se reconfiguram... no supermercado também descobri que o mito dos franceses não tomarem banho, não é propriamente isso, eles não lavam os casacos..., estes atravessam as quatro estações e parece que só vêem umas gotinhas de água quando cai uma chuvinha...e tome civilização!
Não se assuste se o ar parecer um pouco estranho, com um cheirinho de cebola...e não sejam precipitados em suas afirmações, é só um casaco precisando ser lavado.
Mas, além das curiosidades, temos as neuroses cotidianas..., depois de atentados e etc....entrar na Sorbonne ou no Collège de France é sempre uma rotina, muitas vezes, fatigante...
abre bolsa, mostra carteira, dizer para onde vai...
Neste último, um dia desses um frio desgraçado e não era possível esperar no prédio do lado de dentro...questão de segurança!?
E em dias de greve, como o dos cheminot (e) s (ferroviários) ... policiais da Mairie por todos os lados, fechando as ruas da Universidade, com barreiras de carros e humanas, com escudos tão grandes, que ao sair de um seminário...esfreguei os olhos para ver se eu estava enxergando direito ou se de fato já estava declarada a 3a. guerra mundial, durante as duas horas que eu tinha passado imersa nos meus devaneios...
Estes dias, a onda da vez, são os conflitos nos subúrbios (banlieueus) ...
o cristal está rachado ao meio... mesmo no velho mundo... crises urbanas, desigualdade social, e mesmo a encantadora Paris, não está numa "redoma de vidro".
Há mais do que Torre Eiffel, Notre Dame e Monalisa para ver...
basta olhar para além dos cartões postais...

Prática de esportes...

2007-11-20T12:25:00.000-08:00

Não é novidade para ninguém que a prática de esportes faz bem para saúde, mas particularmente esses dias tenho pensado sobre o porquê que todo mundo sabe disso, e ao mesmo tempo é tão difícil ter uma rotina diária de exercícios, etc..e tal...
Eu na verdade sempre imaginei que levantamento de copos e mesmo a prática regular de virar páginas de livros fosse esporte. No entanto, ao descobrir que estou acima do peso percebi que não...
Até me animo para caminhar, mas um amigo me disse que não é caminhar como quem está no museu...tem que ter ritmo....fazer o coração funcionar e talz...
ufa...cansei só de pensar...
Tudo bem, mas e o frio? até consigo me imaginar correndo, imaginar, que fique claro....
perto da praia....tomando uma água de coco, com aquela brisa de 3o graus...
mas abaixo de zero?
Esse final de semana mesmo olhei a meteorologia... no Nordeste a média era 32 graus....
e Paris -2... percebe a diferença?
O mesmo amigo me disse que eu teria que sair bem agasalhada...que tudo daria certo ...
Eu juro que tentei, pelo menos imaginar a cena, e me parece cômica, percebam:
correr de toca, cachecol, duas blusas, duas calças e um sobretudo...me parece medonho!
e hoje amanheceu chovendo...então, além disso, acrescente um guarda-chuva...
se eu conseguir fazer isso, vou tentar fazer aquele número de soltar fogo pela boca no inverno, no sinal, acho q vou fazer o maior sucesso e ainda ganho umas moedinhas em euro....

2007-11-16T08:30:00.000-08:00

Little Venice...

Westminster

O outono já arrastou praticamente todas as folhas das árvores de London City... e o vento frio já se faz presente...como em Paris, hoje olhei o parque Montsouris com um certo desalento diante de seus galinhos secos apontados para cima, como que esperando a neve.

Mêtro, trens...em greve....

olho a metereologia em Paris...de 0 graus, o tempo melhorou e nesse momento faz 2...

não sei porque, mas não consigo sentir a diferença...

o passeio mais longo que me animo em fazer é ir ao supermercado, andando rápido como todos, me enroscando no cachecol...e sem muita agilidade para fazer as coisas usando luvas....

Alors....e haja imaginação para esperar o inverno...

Canal da Mancha

2007-11-15T13:10:00.000-08:00

Atravessando o Canal da Mancha...

2007-11-14T12:56:00.000-08:00

Gare du Nord-Paris...

Tower Bridge

King's College...

No final de semana estive em Londres, a "terra do Big Ben" é bem perto da "terra da baguette", não posso dizer que conheci a cidade, mas gostei das impressões que tive dela...grande, intensa como as grandes metrópoles, mas com um tom aristocrático...e as devidas referências reais, na sua arquitetura, nos monumentos pelas ruas e mesmo nas cabines telefônicas...

Um pouco ao modo Sherlock Homes...vou juntando as peças desse emaranhado de coisas que compõem um lugar ... lindos parques...pracinhas interessantes, os atalhos que vão contornando as ruas, as pontes, as estações centenárias do metrô londrino...

Fiquei perto da gravadora Abbey Road, em Westminster, e dá para ver que a beatlemania faz parte do lugar... nem o vento frio espanta as pessoas com suas máquinas pisando na mesma faixa de pedestre que os Beatles pisaram...

Aliás, as cidades são compostas de rituais, que a contam... e para isso os símbolos vão se tornando presentes para atualizar suas crenças, histórias, mitos...e Londres me parece intrigante por isso, por ser tão grande que abriga o lado da realeza, do centros comerciais, da alta tecnologia e ainda saímos com a impressão de que de fato ela não se conta inteira...mesmo que estejamos atentos aos ruídos do trânsitos, dos idiomas falados e das imagens cosmopolitas que a montam...a inventam...

Ah também tem o Rio Thames...suas pontes...rio que atravessa a cidade com a imponência do mar...ele a banha e enche os olhos de quem passa...

Nas paredes onde viveram seus habitantes ilustres destaques em bolinhas azuis...e claro não podia deixar de ir ver um dos lugares onde Vírginia Woolf morou...aliás, foi tão intenso ver os manuscritos dela (The Hours...) do livro Ms. Dalloway, de Bach, Beethoveen...na British Libraire...

O que fica vivo de um lugar são as memórias daqueles que por ela passaram...

Mas, tem também as belezas sutis da natureza, como os esquilos atravessando nosso caminho no Regent's Park...e fazendo pose para fotografias...

os tradicionais pubs, com suas saborosas cervejas e lareiras para espantar o frio...ah e seus sinos que tocam anunciando para os fregueses que façam seus últimos pedidos, apesar da curiosidade antropólogica, quase me esgasgo de susto com as badaladas, aliás os sinos dos pubs deveriam ser mais famosos que o famoso Big Ben...que não se destaca tanto na paisagem da cidade...

Também algo que deveria ser cartão postal de Londres, são suas "velhinhas", como são elegantes e ...bonitinhas...com seus cabelinhos brancos...uma simpatia olhá-las...

Foi uma boa aventura, encontrar amigos, levar o pensamento para um passeio por outros sabores, hábitos e curiosidades...mesmo com o vento frio...

E para encerrar a viagem ainda voltei no último dia da Eurostar na estação de Waterloo...eles estavam eufóricos com a mudança...os cartazes em Paris eram super bizarros....o Mr. Bean...no lugar da Rainha...numa nota de 55 libras...ou um policial correndo pelado numa partida de Rugby...tudo para mostrar que são outros tempos em Londres...

mas o que importa mesmo é voltar para algum lugar com a sensação de que:

"sombras expectantes" nos acompanham, enquanto munidos com documentos que pouco revelam do que somos, seguimos sozinhos nos corredores das estações que: "costumam esperar os viajantes como se não tivessem mais nada a fazer além de aguardar sedentariamente aqueles que não param de se movimentar, partir e chegar" (João Gilberto Noll, Lorde).

O Outono...

2007-11-08T11:53:00.000-08:00

Le Mans

Paris-Cité

Le Mans

Parc Montsouris...Paris...

Nunca tinha prestado atenção tão profundamente na mudança das estações quanto agora nessas andanças pelo velho continente. Depois de um tímido verão, ele chega....e com ele vamos olhando atentamente a mudança nas árvores, as quedas das folhas, o contraste de suas cores....

As folhas caindo em nossa frente enquanto ainda tentamos nos acostumar com o ritmo da cidade, com a queda da temperatura e os novos hábitos...

A sensação de ver as folhas amareladas pelo chão, soprando no vento... e os jardins já praticamente descobertos das proteções frondosas das plantas, restando somente galhos secos a espera do frio, dá um certo desalento e melancolia que, na medida certa, nos leva a pensar o próprio sentido da vida...

Enquanto a estação toma conta da cidade...outras parecem inundar nossa alma... a cidade se fecha? as almas se encerram em seus sobretudos...e nos passos apressados pelas esquinas frias, mas será que completamente?

non, pas de tout...

É possível imaginar, mesmo com o inverno chegando em breve, que a alma poderá estar aquecida se não esquecer de sonhar, e se não se convencer de que pode ser feliz sozinha...para lembrar do verso do Tom, o Jobim...

E a primavera também virá... como a alma alimentada de beleza, de poesia, de encantamentos, de abraços e espantos a exalar perfumes, maciez e cores nos jardins dos encantamentos...

Diante da estações e de suas transformações fora e dentro de nós, é possível lembrar das palavras de Quintana sobre o tempo e que é preciso apenas que cuidemos dos nossos jardins, para que as borboletas venham....

O intransponível...

2007-11-01T17:40:00.000-07:00

Foto: Lucas Gaspar

Aquela cidade a tirava de si tantas vezes que nem sabia mais quem era, cada retorno era uma composição inefável de tantos encontros e desencontros que já não ousava querer nada, apenas contemplava as ruas e os primeiros habitantes que saiam para a faina cotidiana.
Atravessava as madrugadas há muitos anos em busca de palavras. Mas tinha dias em que elas não lhe diziam nada. As pessoas ao seu redor pareciam usá-las sem pensar que carregavam significados. Nela existiam muitas vidas reveladas, o que só lhe restava arrumar mais uma vez a bagagem e de novo partir, mas já não conseguia sair do lugar, tinha se perdido da ponta do novelo que a tinha levado até aquele lugar. Nada sabia sobre o que poderia vir de quem quer que fosse, mas mesmo assim seguia obstinada, só não sabia para onde. Apesar de ter aprendido a ler a vida, sempre a espantavam os sentimentos humanos, e sozinha ela envelhecia olhando a vida debruçada na janela, contemplando as ruas pelas quais tantas vezes tinha passado leve e feliz.
Entre os fios da lembrança ia tecendo sua existência. Parecia que as linhas da vida se entrelaçavam e o que vivia, sentia e esquecia iam compondo um tecido às vezes indecifrável: um emaranhado de fios que buscavam formar algo definido, mas sempre revestido em um novelo de indeterminação.

Envolta nas noites frias tateava o medo, tentava segurar o mundo pelo o que dele lembrava, tentando não ser somente um corpo esquecido no canto de uma mente ausente ou desconhecida. Os lugares pelos quais tinha passado se desenhavam em imagens de mares, montanhas, e pelo esquecimento das horas... rostos que a seguiam, e se transfiguravam como um porto numa cidade sem mar, olhos que já não via, distâncias que a separam daquilo que não tinha sido... mas ela queria mesmo ser? Como um corpo tatuado de lembranças olhava para a vida, mirando em cada rosto não somente o que se deixa ver, mas desenhando as imagens que foram se compondo em seus anos. Era como se a cada encontro, cada ser que tinha chegado tivesse rasurado o que não tinha conseguido compor, era como que um rascunho de tantas mãos, reinscrita várias vezes e redescoberta todos os dias como um livro que fica guardado e se alegra toda vez que mãos desconhecidas o tocam.As imagens das ruas, o contorno das lembranças, os rostos se misturavam e assim ia compondo a cidade invisível do que tinha se tornado, por detrás das montanhas.

Entre os chamados e os silêncios que escutava, entre os encontros que teve e aqueles que escorreram sorrateiramente debaixo de seus olhos, já não encontrava muito, talvez os rastros de sua própria viagem feita diante da solidão. Ela envelhecia naquela cidade que tinha escolhido morar, mas ainda fiava sonhos e diante do instante entrançava os cabelos em devaneios e ilusões ... Uma vida dedicada às memórias do que talvez nunca tivesse existido. Mesmo que os dias passassem e os silêncios se confirmassem, ela soprava impetuosamente as chamas do vivido... como se isso a refizesse, como se dos sopros pudesse ainda recuperar os anos que tinham ido e deixado somente as rugas do tempo em seu rosto. Seus cabelos cresciam, tão longos quanto os abismo que os separavam...
Sua vida era os riscos que tinha corrido, o que não tinha encontrado, a viagem feita e a solidão de não ter ninguém esperando, escritura de letras vivas e outras que já se apagavam...

Montanhas não foram feitas para saírem do lugar, aos poucos precisou aprender a desatar os nós e os sonhos... Sonhos que insistiam em se juntar um a um, enfeitando-lhe os cabelos, ou teria sido ela que com as próprias mãos tecia nós e enlinhavava sonhos?

Horas

2007-11-01T15:12:00.000-07:00

Como deter a ansiedade diante das horas? O compasso das horas, de cada segundo, impregnado de tantas saudades e de tanta solidão?
Seus passos são silenciosos, caminham num compasso ensurdecedor, até que entre badaladas avisam o tempo de levantar e entrar em cena, contar palavras, dando-lhes vida enquanto os olhos se encontram.
Das horas nos chegam a rotina, suas repetições e o inesperado. Nelas percorrem noites insones ou esboçam-se as marcas do sono compartilhado. Delas vem a ansiedade pelas palavras, pelo o que elas farão de nós. Nelas os dedos tocam o inenarrável medo diante do que desconhecemos e do que nos falta. Delas nos esquecemos e nos lembramos, delas escorre a inquietude diante da espera de quem amamos. Nos abraços de seus ponteiros é preciso escolher, deitar sobre o tempo, atravessar saudades, sobreviver suas lentidões e até mesmo os olhares que nos espreitam. Das horas deslizam o passado e novas vidas. Enquanto caminhamos entre areias, entre montanhas, olhares, só existem horas que tentamos preencher com os nossos passos ... e mesmo com os silêncios. Em seus passos, somos impetuosos, e quando nos exilam em esperas, criamos mundos, muitas vezes não existentes, mas que ganham vida, devidos às muitas esperas e as urgências de se ir vivendo.
Delas também atravessa a impiedosa ausência que nos fere, a dor aguda do que não encontramos no outro e mesmo assim insistimos em pedir e esperar. Mas nada podemos fazer diante do que não podem nos dar, é preciso seguir, sufocando perdas, respirando ganhos. Seus passos lentos nos afligem, não menos que quando correm diante de nós e ficamos apenas com o gosto das lembranças.
Nelas o tempo nos fere com suas esperas e seus movimentos impetuosos. Nelas é sempre preciso viver, seja de que jeito for, ferido, sorrindo, chagados pelo incompreensível, mesmo assim escolher, tocar a vida na ponta dos dedos, escolhendo sempre por ela seja qual for a trilha que se fechou ou a que ainda não se abriu diante de nossos pés. Dão-nos asas, mesmo quando enxergamos somente ninhos ... Abrem mundos mesmo quando estamos com os nossos pés fincados no solo onde pisamos. Dos minutos que as compõem cruzamos com o que as esquinas dos desejos nos dão. Fazem-nos esperar e se a ânsia for maior que a espera não poderemos ver o que a sua lentidão poderia ter nos dado. Jogo de minutos e segundos? Jogos da vida. Compasso voraz da existência, que nos pede um pouco de alma, de calma, paciência.
Contar os seus intricados fios e neles compor versos, como se eles nos aproximassem de quem queremos e do que desejamos, como se isso trouxesse o calor de corpos, cheiros dos lugares visitados, como se abrissem portas quando estamos cerrados em nós.

Cidade(s)

2007-10-31T14:02:00.000-07:00

Le Mans...

Estação

Homenagem aos precursores da aviação...

Homenagem da cidade às vítimas de perseguições racistas e anti-semitas, aos crimes contra a humanidade.

Catedral

Cada cidade tem suas curiosidades, seus paradoxos, suas junções entre o novo e o antigo...

nelas também ficam as memórias dos que nela passam, dos que nelas ficam...

das histórias que se inscrevem nas suas ruas e nos que por elas passam...

o incrível, é ver os lugares, em suas diferenças, sendo configurados à imagem e semelhança dos homens, em suas inquietudes... em suas memórias e transfigurações...

Em Le Mans, no Oeste da França, é possível ver desde as inúmeras obras pelas ruas à Catedral Saint Julien, construída entre os séculos XI e XV... guardando em meio aos ruídos de uma cidade contemporânea, os traços silenciosos e enigmáticos da época medieval.

O que me fez ir a esta cidade foi o evento chamado "25 horas do livro", fazendo uma referência a corrida automobílistica tradicional na cidade chamada de: "24 Horas de Le Mans" e, de certa forma, não perde um lado marcante dos eventos aqui, de uma certa "torre de babel", tinha desde os stands dos livros à venda ao de abaixo assinado pela libertação de Ingrid Bentancourt da guerrilha colombiana...

E apesar do esforço para escutar a fala dos escritores entre as programações infantis...foi uma boa experiência, sobretudo por conhecer um outro lugar, seguir percursos antes desconhecidos, enfrentar o desafio de olhar os outros, e não ter receios de carregar marcas desses encontros...assumir mesmo o risco de ser mudado por eles.

Trilhos e Trilhas...

2007-10-18T03:23:00.000-07:00

Tramway - Paris

Train RER B

Linha Tramway

TGV- Le Mans

Sempre ao pensar em viagens, imaginei trens, suas linhas de ferro...
pessoas nas plataformas embarcando, outras chegando, letreiros luminosos, indicando chegadas e partidas ... indicando trilhas..., mas nunca revelando de fato as inúmeras viagens que perpassam os pensamentos de tantos que de longe vêm ou partem, apenas como sombras que caminham... mas em si carregam mundos, cenas da vida a se resolver, acúmulos de saudades.
Nas viagens carregamos mundos, somos inundados por eles e o percurso não se reduz somente ao trecho fixado no bilhete do destino, a aventura é dentro de nós mesmos, pelo o que somos, pelo o que se desperta em nós e é reencontrado em cada olhar para o que é estranho, estrangeiro.
Os percursos pelas ruas, as lembranças que se somam aos encontros recentes, os próprios passos são formas cartográficas de nós mesmos diante dos mapas por onde passamos...
Não é à toa que Rilke dizia "ser necessário ver muitas cidades", pois são tantos os labirintos do que somos, impossível auscultá-los estando somente num lugar...

Rostos...Cidade...

2007-10-15T13:31:00.000-07:00

(Estação Châteux Rouge)

Em Paris... encontramos não somente as imagens de cartões postais...

basta andar por suas ruas...para ver que elas se compõem de rostos...sobretudo de estrangeiros, (estudantes, turistas, etc...), mas de imigrantes... pelas relações de interações e conflitos entre esses povos, as tensões diante das políticas de imigração... são muitas faces que compõem o rosto de uma cidade... e é preciso caminhar muito por ela para desvelar pelo parte do jogo de relações que a formam...

Uma das polêmicas atuais na cidade "luz", referente à imigração, no atual governo, é o projeto de lei sobre a mesma, que coloca como ponto facultativo a inclusão de teste de DNA (informação genética) aos canditatos a reagrupamentos familiares...

Em matéria veículada pelo Le Monde, Primeiro Ministro François Fillon, afirmou não entender o porquê de tanta polêmica, visto que isto permitiria dar a França o direito de escolher sua imigração através de uma política de integração verdadeira, fundada "na língua francesa, na sua cultura e história, no respeito a identidade nacional...

voilà...

"cette loi dont les polémiques ont grossi jusqu'au ridicule, un détail en masquant l'essentiel : qu'elle rendait à la France le droit de choisir son immigration, qu'elle renforçait la qualité des contrôles, qu'elle instaurait une politique d'intégration véritable, fondée sur notre langue, fondée sur notre culture, fondée sur notre histoire, fondée sur le respect d'une identité nationale dont nous n'avons pas à rougir". François Fillon

Pour François Fillon, l'amendement ADN est un "détail" du texte
sur l'immigrationLEMONDE.FR avec AFP 07.10.07 09h01 • Mis à jour le 07.10.07 21h09

http://www.lemonde.fr/web/article/0,1-0,36-964009,0.html

Nuit Blanche 2007

2007-10-10T16:47:00.000-07:00

Paraboles, pièce pour soprano et dispositif vidéo interactif (minha imagem).

Nuit Ardent aux jardin Tuileres - Crédits: Marie de Paris: Alexis Lancien

Criada na noite do dia 5 a 6 de outubro de 2002, a Nuit Blanche é um percurso noturno pela arte contemporânea em Paris....

indescritível narrar a sensação de atravessar o Jardin Tuileres para chegar ao Louvre através das luzes de tochas de fogo...

Uma noite na qual as luzes de Paris se tornaram ainda mais encantadoras...

http://www.paris.fr/portail/Culture/Portal.lut?page_id=6806

Flores

2007-10-10T15:52:00.000-07:00

Notre Dame

Parc Montsouris

Tobago

Nuage Parfumé

Starion

Amber Queen

Tobago

Catherine Deneuve

Elas são de muitas cores, cheiros ...

acompanham a arquitetura da cidade, forram o seu chão, contornam seus monumentos, suas pétalas se deixam tocar no chão dos jardins e os passantes em suas caminhadas, nos dias ensolarados, guardam um pouco de seus olhares para as que brotam no jardim, para as diferenças e singularidades que guardam umas das outras, mesmo que plantadas num mesmo lugar...

Musicalidades...

2007-09-29T12:45:00.000-07:00

Jardim de Luxembourg 15 Septembre 2007

Ao lado de Notre Dame e diante do Rio Sena - 25 Septembre 2007

Esquina de Saint Germain de Près - 17 août 2007 -

Dixie Memory Jazz Band - Jardin de Luxembourg 15 Septembre 2007

Escadaria do Sacre Coeur - 8 août 2007

Em Paris, por toda cidade percorrem melodias, dos mais variados ritmos... a vida se compondo na música ou a própria musicalidade sendo movida por ela...é comum os músicos estarem com seus instrumentos e artes nas esquinas, no metrô... vozes, pianos, violões, saxofones, flautas enchendo de encantamentos os olhos e a alma...mesmo que você não jogue nenhuma moeda aos seus pés, eles tocam com a mesma harmonia. Paris tem um lado de música, flores, ruas estreitas, milhares de rostos, pensares e sentires... cidade composta de saudades...ou são os olhos de que a vê? Mas nela é possível trilhar os caminhos estreitos das saudades e ainda assim esboçar um sorriso sabendo que a música da vida toca e mesmo longe estamos perto do que de fato somos.... Em algums lugares, como perto de Notre Dame, às vezes o encantamento perde o seu tom com a presença de algum policial pedindo para que pare a música e que o músico saia dali, para a indignação de quem ouve. Aliás, esse é um lado da cidade que me surpreende...Paris preserva seus prédios, suas ruas...seus jardins...mas qual o preço disso? Em vários lugares ficamos meio tensos, pois em alguns jardins não se pode sentar, apitos e gritos de “interdit” vindos da vigilância é o mais comum de se ouvir... nem em todos o lugares se pode ouvir apenas alguém tocar seu instrumento e encher de música o seu dia...mas claro Notre Dame está do lado e, você pode entrar, mas não depois de uma boa fila e, claro, pagando os seus cinco euros...

Assim, é possível descobrir a cidade dos turistas e a invisível para lembrar de Calvino... essa cidade que se compõe com os espantos, com as inquietações e reinvenções pelos que nela passam, vivem...e aqui tudo isso se encontra...entre tantas línguas e rostos, ruas e arquiteturas, medos, encantamentos e sonhos...assim: "Aquilo que (...) procurava estava diante de si, e, mesmo que se tratasse do passado era o passado que mudava à medida que (...) prosseguia a sua viagem, porque o passado do viajante muda de acordo com o itinerário realizado, não o passado recente ao qual cada dia que passa acrescenta um dia, mas um passado mais remoto. Ao chegar a uma nova cidade, o viajante reencontra um passado que não lembrava existir: a surpresa daquilo que você deixou de ser ou deixou de possuir revela-se nos lugares estranhos, não nos conhecidos".

(CALVINO, Ítalo. As cidades invisíveis.Paris 29 Septembre 2007).

Rio Sena

2007-09-29T11:00:00.000-07:00

Ao anoitecer perto do Rio Sena o céu parece se mexer devagar, as nuvens ficam rosadas dentro do grande céu azul e nelas os traços azuis se perdem...
Os barcos correm pelo rio com os passantes que o tentam conhecer,
A arquitetura da cidade não só o cerca com suas pontes, mas parece velar os seus movimentos...
O Rio tem cheiro de mar....
Tem águas escuras...
As pessoas o cruzam, mas só poucos o contemplam...
Ele fala de memórias e vivências,
Ele é uma grande composição de lembranças de tantos que o olham e de uma Paris que tem como sangue o correr de suas águas.
o Rio Sena...é de chorar......
e até mesmo ele tem suas pontes e as margens da cidade ao seu lado,
só aparentemente segue sozinho.
O vento frio percorre seus braços....e estar diante dele faz até mesmo esquecer que ao atravessar a Rua o Louvre está adiante a nos esperar...
Ele é o mapa da transitoriedade de Paris....

Paris 12 aôut de 2007
Imagem Rio Sena da Pont des Arts 25 Septembre 2007

Um filósofo e sua amada...

2007-09-28T19:58:00.000-07:00

No último dia 24, segunda-feira o filósofo André Gorz, de 84 anos, e sua esposa Dorine de 83, que sofria de uma doença incurável, morreram juntos, como viveram, por amor... Os dois foram encontrados juntos em sua casa em Vosnon no oeste Francês... Foram várias as matérias publicadas no site Le Monde, a título de informação, a Folha de São Paulo publicou um tipo de resumo do que saiu aqui, no dia 27 de Setembro.

- Le philosophe André Gorz se donne la mort avec son épouse Dorine
- André Gorz, le philosophe et sa femme
- "Je me souviens" par Jean Daniel

No final do ano passado, André Gorz escreveu :
Em “Lettre à D. Histoire d’un amour”, de 2006, Gorz escreveu a Dorine:

"Tu vas avoir quatre-vingt-deux ans. Tu as rapetissé de six centimètres, tu ne pèses que quarante-cinq kilos et tu es toujours belle, gracieuse et désirable. Cela fait cinquante-huit ans que nous vivons ensemble et je t'aime plus que jamais. Je porte de nouveau au creux de ma poitrine un vide dévorant que seule comble la chaleur de ton corps contre le mien."

Você tem 82 anos, diminuiu uns seis centímetros, não pesa mais que quarenta kilos, e você continua sempre bela, graciosa e desejável. Fazem 58 anos que vivemos juntos, e eu a amo mais que nunca. Eu carrego novamente em mim no mais profundo do meu peito um vazio avassalador que só é preenchido pelo calor do seu corpo contra o meu.

“Vivre avec Dorine, l'aimer et aimer notre vie ensemble m'a appris cela, mais je ne le disais pas, car je ne comprenais pas encore combien j'avais besoin d'elle pour écrire, plus qu'elle n'avait besoin de moi pour vivre."

Viver com Dorine, amá-la e amar nossa vida juntos me ensina isso, mas eu não a digo isso, porque eu não compreendo ainda quanto eu tenho precisado dela para escrever mais do que ela não teve precisado de mim para viver.

Michel Contat, que escreve no Le Monde, termina dizendo: “Un beau couple sans enfant mais avec oeuvre, ses livres, et en tout cas celui-ci, qui restera”...traduzindo, um belo casal, sem filhos, mas com uma obra, seus livros e em todo caso é isto que restará....

http://www.lemonde.fr/web/article/0,1-0@2-3260,36-827715@51-959050@45-1,0.html
Paris, 28 de Setembro de 2007.

Impressões...

2007-09-28T18:18:00.000-07:00

Paris tem cheiro de folha molhada, desenho de nuvens caindo, cobrindo de sombras seus dias mais ensolarados ...há flores por todo lugar, há silêncios...
Silêncios das árvores que nos olham chegar e partir...
Ruídos dos trens que vêem e vão cortando as ruas e parando os pedestres nos muitos sinais que completam suas calçadas...
Paris Parc Moutsouris- 13 aôut 2007

Pequenos Prazeres

2007-09-28T18:10:00.000-07:00

Com o passar dos dias, das horas, descubro as belezas veladas dos lugares, o lago entre as árvores, a doçura dos pequenos passarinhos brincando entre as folhas...
Os patos flutuando sobre a água, abrindo em traços a suavidade de seu nado...
Ouço os ruídos da cidade ao longe, os gritos das crianças e os passos dos tantos que seguem e dos tantos que como eu vão embora...

Parc -Montsouris / Paris 16 août 2007

Montmartre

2007-09-28T15:47:00.000-07:00

Montmartre é uma das faces mais bonitas de Paris, é o lugar mais alto da cidade e aqui as imagens só de cartão postal dão lugar a própria vida, pessoas indo e vindo entre os turistas para ganhar o pão...músicos e a visão inteira de Paris para o descanso e o deslumbre dos olhos.

Daqui imaginei ver uma das faces de Paris, mas na verdade tenho em mim que aqui é possível ver de fato seu rosto, entre sombras, luzes e as cores que percorrem os becos, escadarias, traços e contornos que compõem essa paisagem...

Nela a arte se espreita nas ruas, em suas sombras, essa Paris me comove, pois ela traz o avesso, a poesia e a paixão que contorna cada cidade ... ela desenha um lugar ou lugares encantadores basta abrir ou fechar os olhos...

Um nome na vidraça...

2007-09-28T15:46:00.001-07:00

“A guriazinha
Desenha as letras
Do seu nome na vidraça
-encantadoramente
Malfeitas -
As letras escorrem
Enquanto isto,
Umas pessoas
Morrem
Outras nascem (...)
A guariazinha apaga as letras lacrimejantes na vidraça
E recomeça...)”.

Um nome na vidraça. Mário Quintana